viernes, 29 de julio de 2011

APUNTES ERRÁTICOS ( Holidays just setember )



Estos apuntes no se refieren a que quien los escribe vaya de pueblo en pueblo como los antiguos recaudadores de impuestos, no, no es eso. Aunque todos vivimos a costa de todos. La razón por la que me parecen erráticos, es porque seguro que es una equivocación darlos a conocer. Ayer tarde, mi psiquiatra, me dio dos buenas noticias: por un lado me dijo que me veía muy bien, esto es, equilibrada, contenta, y mucho más cuerda que , entre comillas, las personas con aparentes signos de normalidad. La otra buena noticia es que es muy probable que en enero, si las condiciones laborales son las adecuadas, podría incorporarme al trabajo, pero ésta última dependerá de mi evolución y si ese trabajo es apto, o por el contrario, deben de buscarme una plaza y ministerio que sea compatible con la enfermedad.
Mi mente está bien- dice ella, pero siento que hay una pequeña porción de sustancia gris que te pertenece, y, por tanto, no está a la altura de la racionalidad deseada.
Mi deseo por ti es tan grande que lo único que quiero es poder decirte, de forma pública, cobarde y al calor de las personas que entran a este humilde blog, que quiero acostarme contigo, para matar esta vehemencia, este deseo permanente que me mantiene mutilada. Te podría haber dicho de manera directa lo que quiero de ti: no es amor, el amor es una forma quimérica del mercado. Es lujuria y temblor, es necesidad de saciar un plano emocional en breve trayectoria de dos años. Sólo eso. Sólo deseo carnal sin más. Pero no con cualquiera ni a menudo, eso me aburriría. Después de salir de Quirón, que es la clínica de los ricos, y para quien no lo sepa tiene capilla - eso da mucho morbo- fui a la farmacia a comprar las medicinas (el tratamiento base) y una pequeña caja con tres preservativos. En principio, había cogido una de doce pero me parecía excesivo. Pregunté si tenían de seis. No tenían pero sí una de tres unidades a tres euros. Qué bien, pensé. Qué barato es pasarlo bien. Así pues, amor mío, piénsalo bien la próxima vez que nos veamos ( esto tampoco sé cuándo ocurrirá ) una noche de sexo a tres euros ( probablemente con uno bastaría ) . Exterminaremos así el deseo de plenitud, de felicidad perecedera y de hastío, todo en uno. Que tengas un feliz verano, desde aquí te mando un beso largo, profundo y húmedo.

A las demás personas que entran en este blog: gracias y nos reencontramos en septiembre si es que sigue siendo gratuito.
Besos.
- - -
Artaraz

jueves, 28 de julio de 2011

GRADO 10 (Y último)

No podía dejar pasar la oportunidad de hablar de las instalaciones. Creo que se inspiraron en el descubrimiento de Atapuerca. Un día que estaba cayendo la del calamar entré al vestuario, y, el techo, había sucumbido al peso de tanta inmoralidad femenina. Se abrió un gran boquete y para subsanar las descomunales goteras, colocaron un enorme cubo negro de basura; de esos que tienen en la parte de atrás de los restaurantes. A mí el cubo, me olía mal, como si quisiera salir un gran tiburón blanco a devorarnos a todas. Menudo canibalismo. Fueron unos días aciagos para el prestigio de la piscina. Aún no han reparado los agujeros.

miércoles, 27 de julio de 2011

GRADO 9


Tu entrabas yo salía. Gesticulando una agenda invisible intentamos concertar una cita de café.
Full time - me dices.
La semana que viene tampoco.
La otra impensable.
Gesticulando una agenda imposible ya no intentamos nada.
Hablaremos de ello mañana - me dices.
Necesito una agenda sumergible.

martes, 26 de julio de 2011

LA MUSA


Amy Winehouse ha muerto.
Por presunta sobredosis. Era divina. Le gustaba flirtear con las drogas. No le gustaban las rehabilitaciones. Era la nueva promesa del Soul. Sólo tenía veintisiete años. Era bella, joven y negra, y ya estaba muerta. Era muy joven y ya es un mito.









Mientras escucho "Back to Black" pienso en la diosa del Soul que ya debe de estar en el cielo. Preferir la muerte a la rehabilitación tiene mucho de grandeza. Cargar con la inmundicia humana es el mayor gesto de nobleza que conozco. Qué guapa era. Me gustaría parecerme a ella. Me gustaría saber qué mundo rodeaba a esa piedra por pulir. Pensar en ella me hace pensar en un montón de gente que murió a esa temprana edad. No quiero que me digan cómo y por qué murió. No quiero que contaminen su voz. No quiero que me cuenten nada.

viernes, 22 de julio de 2011

GRADO 8


Salgo de la piscina cabreada. Ha habido unas olas gigantescas hoy.
Los hombres nadan con firmeza.
Con una ferocidad insaciable. Con velocidad y determinación.
¡ Qué agotamiento! La marea siempre es la misma.
A mí me cansa esta marea vieja.

jueves, 21 de julio de 2011

GRADO 7

Estábamos en mitad de la ducha. Oía el automatismo de tu mano apretando con furia el grifo. Al estar en duchas paralelas el agua de la mía se iba enfriando.
Proferí un quejido. Te intimidé con tu falta de respeto al medio ambiente. Qué derroche de recursos.
Con mi razón acuestas había especulado el veredicto.
Te excusaste argumentando que el chorro caliente alivia la tensión de cuello y espalda.
Al día siguiente me saludaste seca y con reparos.
El día después yo también empecé a aliviar la tensión de mi cuello y espalda.

miércoles, 20 de julio de 2011

GRADO 6


En el letrero de entrada al vestuario figura la advertencia: POR MOTIVOS DE HIGIENE ESTÁ PROHIBIDO AFEITARSE EN LAS DUCHAS. ¿Dónde mejor para quitarnos lo que el hombre rechaza?
Hay días que encuentro moños de pelo en el suelo a merced del agua.
Pienso en la cuchilla indolora al borde de los labios. Una zona altamente arriesgada.
¿Dónde nos vamos a depilar el horror?
Un pubis de niña preadolescente, ¿alguien se queja?

martes, 19 de julio de 2011

GRADO 5


Algunos días vienen niñas.
Se cagan en la ducha. Se olvidan la llave de la taquilla.
A veces las gafas de bucear. Ríen mucho.
Necesitamos reírnos cómo ellas. Son las pequeñas flores del futuro.
Probablemente en ese mismo futuro el deporte será de las mujeres.
Me gustaba mucho mirar las competiciones de Gemma Mengual y su compañera.
Era muy bello verlas tan esforzadas. Tan magníficas. Tan serenas.

lunes, 18 de julio de 2011

GRADO 4

"Cirugía Reconstructiva", leo en el lateral de la caja de prótesis que han tirado a la papelera.
También hay un bote vacío de reductor de piel de naranja. Algunas compresas y tampones rebosados.
Un envoltorio de caramelo de manzana ácida. Un brick pequeño de zumo de frutas reconstituyente. Una braga de tul que alguien olvidó en los vestuarios.
Un día encontré un vómito enorme en el suelo, como de embarazada de larga gestación, también formaba parte de la basura inorgánica femenina.

viernes, 15 de julio de 2011

GRADO 3


Algunos días coincido en las duchas con una negra.
Me gusta mirarla de reojo. Porque una mujer que mira a otra con descaro levanta suspicacias. Me gusta ver cómo llena su cuerpo tan negro de espuma tan blanca.
Me gusta ver cómo frota la esponja contra la inmundicia de una piel que sufre su ración de racismo diaria.
Light pero invasivo.
Incisivo en su continuidad.
Tiene unas formas preciosas, esta negra.
Unas ardientes y descomunales medidas, esta negra.

jueves, 14 de julio de 2011

GRADO 2


El reencuentro se produjo de forma repentina. La impiedad de tus jefes ha convertido tu cuerpo de 1'75 de estatura en coagulos de grasa de vientre y piernas.
Una celulitis alimentada por ansiolíticos y antidepresivos.
Tu hermana mayor mi mejor amiga. Su personalidad arrolladora tu peor enemiga.
Te dejó huérfana y tullida. La boca en silencio.
En silencio la lápida. La lápida tu depresión: un bañador de la talla XXL (Decatlhon) 100% polyester, muy muy barato.

miércoles, 13 de julio de 2011

GRADO 1


Algunas nadadoras asiduas están de vacaciones.
De ti recuerdo un hilo púbico. Esa concentración de escasez esperando que unas manos masculinas perfilen tus labios cada noche.
La mirada severa de curso de defensa personal.
Existe algo provocativo en ese púbis.
Un reguero íntimo que publicitas con pequeños gestos.
Los pechos pequeños.
Las nalgas discretas y apretadas. Un púbis preciso.
De una estética muy depurada.

martes, 12 de julio de 2011

GRADOS 2011

A partir de hoy y hasta final de julio, este blog quedará convertido en una piscina con nadadoras de alto rendimiento. Dependiendo de la temperatura del agua, puede herir, o no, la sensibilidad del lector. Abstenerse flojos.

GRADO O
Reanudo la rutina tras una leve infección en el oído derecho que me ha mantenido alejada, el código de barras, anuncia,
senos turgentes acabados en pezones marrones [absolutamente oscuros]
que cicatrizan noches lividinosas
[piercings imposibles] bajo una piel cosida
en alguna medida de silicona.
Herida sin precedentes en el pequeño universo de esta piscina
[acosada por un vientre anoréxico] días de vómito y famelismo.
¡Cuidado muñeca!
Tienes apuntalados los senos
con los aguijones sangrantes del mercado.

LAURA ROSAL+DAVID TORRES

PUNTO DE FISIÓN de David Torres, Madrid 1966, me encantan los escritores que llevan mi año de nacimiento, Ed.Algaida, IV Premio de Novela de Logroño. Lo primero que llamó mi atención de esta novela fue la ilustración de la portada. No menor asombro me causó las radiografías torácicas de la contraportada. La novela se divide en tres partes, cuatro historias de un mismo hilo argumental y una nota final.
I. TODO PASADO ES IMPERFECTO
Esta frase de inicio de la novela: "No podéis verlas pero yo siento las letras del alfabeto cirílico transparentándose al calor de cada página, igual que rayos X" me ha hecho pensar en la radiografía de la contraportada y, al tiempo, en el lugar donde se sitúa la novela: Pripyat (Chernobyl) la tragedia de la central nuclear. Este preludio de la primera parte está plagado de citas biblicas. Recogeremos algunas interesantes. "Tiempo atrás, el maestro nos había dicho que el mundo había empezado con una explosión. Tesis: explosión. Antítesis: el vacío. Síntesis: el mundo. El Génesis, según la doctrina marxista-leninista, no consta de siete días. Alina levantó la mano y preguntó dónde estaba Dios en esa teoría. Al maestro casi se le caen las gafas de la cara, ¿Dios? Dios no existe, Alina. Ese no existir, esa antítesis del vacío, es una apuesta filosófica completamente Nietzscheana, la caída de los Dioses, la desesperanza del hombre. Y el tercer ángel tocó la trompeta, y del cielo cayó una gran estrella, ardiendo como una antorcha, cayó en la tercera parte de los ríos y en los manantiales de las aguas. Y el nombre de la estrella es ajenjo, y la tercera parte de las aguas se convirtió en ajenjo, y muchos hombres murieron a causa de esas aguas porque se habían vuelto amargas. Una profecía Ucraniana escondida en los pliegues hebreos del Apocalipsis igual que rayos X a través de los siglos. Ajenjo quiere decir Chernobyl. Y esto no es una metáfora. Esuna traducción. El nombre de la tercera estrella es Chernobyl. La necesidad del autor, o la intencionalidad de enlazar la tragedia con profecías del fin del mundo se hace patente en esta primera introducción. Por un lado la ausencia de Dios y, por otro, ante la tragedia "nadie podía ver ni sentir la radiación que en ese mismo instante los estaba atravesando como pollos en un asador" la necesidad de creer en ese aciago destino como parte del castigo divino. (Tengo que seguir leyendo).
El cuaderno caníbal de Laura Rosal es muy bello. Libélulas que danzan alrededor de las flores azules. De los sueños azules. Y ella, guapísima.




viernes, 8 de julio de 2011

PRESENTACIÓN


Ayer acudí con un buen amigo, Andrés, a la presentación del libro de Villoro. Estuvo muy bien, de maestro de ceremonias, MV, que desgranó con pericia y perspicacia el entramado geográfico, cartográfico y emocional del libro de Villoro, que, por cierto, voy a encargar en Kultur. Villoro estuvo muy elocuente, es un tipo que gesticula mucho y eso atrae, las manos dicen lo que las palabras no saben vehicular. Habló del terremoto de Chile, habló del desgarramiento de las paredes, del miedo como generador de escritura y como vertebrador de acciones de cooperativismo. Villoro me pareció un tipo estupendo. MV estaba radiante, su padre le dejó el legado de la elegancia al menos en los zapatos, que me parecieron preciosos. Como siempre de negro republicano. O el negro de las letras, qué sé yo. Iba aseado, bien peinado, e irradiaba una mirada tranquila y enigmática, quizá la rubia de metro ochenta y cuerpo despampanante que circulaba por la librería tuviera las claves del aspecto de MV. Compré MVReload, empecé a leerlo anoche, es divertidísimo, la verdad es que la ironía de MV tiene un efecto sanador. No me reconoció, me dijo que estaba muy cambiada, me hubiera gustado saber si en sentido positivo o a peor, que todo puede ser, mejor quedarse con el beneficio de la duda, en otra vida seré rubia y de metro ochenta, jajaja.

SUEÑOS NEGROS
La piel enrojecida, el deseo vehemente de mis dedos,
acariciar la herida, son sólo sueños negros que no se cumplen,
acariciar una piel que no me pertenece, porque nadie pertenece a nadie,
kilómetros, horas, cansancio y de pronto, aparece la luz, y luego vuelve la oscuridad,
bendita luz, bendita oscuridad, yo creo que se han casado, yo creo que duermen juntos,
yo creo que pertenecen a una categoría de especie nueva, muy nueva, muy bien.

jueves, 7 de julio de 2011

ARMENDÁRIZ


Diario de un hombre pálido, es un maravilloso relato de una realidad cercana y cotidiana que pasa desapercibida por aquéllos que no somos aficionados a pasar por el quirófano. Es el diario de la enfermedad cruel, de una de las muchas que existen, la enfermedad del propio autor, que va desvelando los procesos como consecuencia irreversible del entramado mundo de las donaciones de órganos. Los múltiples enfermos que pasan por esta novela rebelan la cartografía de los miedos que nos acosan, también la ternura con la que Armendáriz aborda su situación familiar y personal. Una estupenda novela, leeré más de él, eso seguro.

miércoles, 6 de julio de 2011

LOBOS SOLITARIOS

Estar en Kultur en verano, es estar a solas. Los libros se agolpan en los estantes, bien colocados, ordenados alfabéticamente, esperando que algún alma les meta mano. Se dejan tocar, acariciar los testículos, el vientre, los ovarios, el péne, el púbis, se dejan manosear e incluso, algunos, se atreven a leerlos. Ellos son compasivos, pacientes, aguantan el polvo y los ácaros que en él habitan, de vez en cuando el tiempo los amarillea y no emiten quejido, son buenos, son nobles, les da igual estar días o meses o años sin despertar el más mínimo interés. Sobreviven a las crisis de identidad, a las nuevas tecnologías, a los cambios de imagen, a las fusiones editoriales, sobreviven a la pereza y a la falta de costumbre. Esto es un gran cementerio de libros, una merienda de negros auspiciada por blancos, una gran teleserie multidisciplinar.