QUIMERA EN KULTUR ETXE

Sí, por fin ha llegado QUIMERA a Kultur Etxe, me la darán pasado este mes, me encanta esa idea de que regalen las revistas literarias cuando ya han pasado del mes de edición. Lástima que no tengan La Bolsa de Pipas, pero tienen CLARÍN, REVISTA DE LETRAS y muchas otras. Ayer leí a Agustín Fernández Mallo y a Vilas, hoy si puedo leeré a Ricardo Menéndez Salmón. Quizás sugiera en Kultur que traigan La luz es más antigua que el amor.

AMO,LUEGO EXISTO

Los filósofos y el amor de Manuel Cruz en edición barata y hortera, es lo que he leído estos días. Manuel Cruz presenta una cartografía de las relaciones amorosas de ciertos filósofos universales. Así, da comienzo con Platón, San Agustín y la irrupción de las sombras, Abelardo y Eloísa o el amor como herejía, Spinoza y la geometría de las pasiones, Nietzsche-Lou Andreas-Salomé vivir en un edificio cuarteado, Sartre y Simone de Beauvoir un compromiso que nació muerto, Arendt-Heidegger-Blücher el pensamiento y la soledad, Foucault el difícil amor entre iguales. De vez en cuando me gusta hacer un inciso y volcarme algunos días hacia la filosofía. Este libro me ha sorprendido gratamente a pesar de su horrenda edición. en él Manuel Cruz explica de forma clara y precisa su interpretación bien documentada sobre las tortuosas relaciones de algunos filósofos que ha hecho historia. Me han gustado algunos pasajes:

Carta de André Gorz a su esposa después de descubrir que estaba enferma
Acabas de cumplir ochenta y dos años. Has encogido seis centímetros, no pesas más de cuarenta y cinco kilos y sigues siendo bella, elegante y deseable. Hace cincuenta y ocho años que vivimos juntos y te amo más que nunca. De nuevo siento en mi pecho un vacío devorador que solo colma el calor de tu cuerpo abrazado al mío.

Mary McCarthy en el funeral de Hannah Arendt
Era una mujer bella, atractiva, seductora, femenina[...] Sobre todo tenía unos ojos brillantes, que centelleaban como estrellas cuando estaba feliz o apasionada, pero también eran como tanques oscuros, profundos y alejados en su interioridad. Hannah tenía algo de impenetrable que parecía reposar en la profundidad pensativa de sus ojos.

Hannah a Heidegger
No me olvides, ni olvides hasta qué punto sé viva y profundamente que nuestro amor se ha convertido en la bendición de mi vida. Es una certeza inquebrantable, incluso hoy, en que yo, que no sabía estar quieta, he encontrado arraigo y pertenencia junto a un hombre que quizás sea de quien menos lo hubieras esperado.

Hannah en La condición Humana
Porque el amor, aunque es uno de los hechos más raros en la vida humana, posee un inigualado poder de autorevelación y una inigualada claridad de visión para descubrir el quién, debido precisamente a su desinterés[...]por lo que sea la persona amada, con sus virtudes y defectos no menos que con sus logros, fracasos y transgresiones.

No sabía cuán premonitorio estaba siendo. Michel Foucault murió víctima del sida en París, el 25 de junio de 1984, a los cincuenta y siete años de edad. Todavía tuvo tiempo, antes de morir, de asistir a una transformación inquietante del mundo que le rodeaba. La enfermedad que acabó con su vida era una enfermedad profundamente significativa, esto es, parecía mostrar, en un siniestro envés, el signo de las vertiginosas transformaciones que estaba experimentando el mundo, transformaciones que finalmente no tomaron la deriva que nuestro autor se empeñaba en pensar, sino otra bien distinta. Tampoco respecto al sida puede decirse que la actitud de Foucault fuera particularmente clarividente. Cuando a principios de los ochenta empezaba a hablarse de un misterioso cáncer gay o cáncer rosa, Foucault desechaba esa noción con incredulidad risueña, hasta el extremo de llegar a declarar con ironía ¿ qué podría ser más bello que morir por el amor de los muchachos?

NADA ES CRUCIAL

De Pablo Gutiérrez, Huelva 1978, periodista y profesor de literatura en Cádiz.

Ciudad Mediana, años ochenta. Los yonquis habitan los descampados y olvidan a sus crías dentro de cobertizos de uralita. En uno de ellos sobrevive milagrosamente un cachorro silencioso que se deja aplastar por el sol, no precisamente compasivo. Dos señoras muy cándidas y amables lo rescatan, le limpian la cara con agua de colonia y comienzan a hablarle de Dios y de espaguetis. Mientras, en otro lugar que huele a vaca y pienso, una niña feliz observa cómo su madre naufraga en la cama, los ojos perdidos en algún lugar, el pelo sucio, el pijama pegado a la piel desde que papá se marchó.

Nada es crucial es la propuesta de un recorrido emocional donde los personajes sortean los obstáculos casi congénitos que van arrastrando y de los que no consiguen liberarse.
Me ha sorprendido gratamente el tono y estilo de Pablo Gutiérrez porque no se parece en nada a nadie que haya leído anteriormente, tiene una muy peculiar manera de contar los sucesos que engancha al lector. La edición es de Lengua de Trapo, que me encanta, editado en sep. de 2010.

TWORKI y EL PADRE MUERTO

Este fin de semana leí un par de libros: Tworki ( El manicomio) de Marek Bienczyk y El Padre Muerto de Donald Barthelme. Ambos de Kultur Etxe.
El primero lo dejé por la mitad por la imposibilidad de concentrarme ante semejante caos.
El segundo me pareció impresionante, lleno de cinismo y presentando la doble moral americana pero de una manera muy distinta a como nos la presentan otros autores. Me atravería a comparar a Donald Barthelme como el Manuel Vilas norteamericano, te puedes reír bastante con este libro. Algo que me llamó la atención fue la corta vida de este novelista:Filadelfia, 1931-Houston, 1989, tan sólo 58 años, muy joven. La edición muy cuidada y elegante.

CHÉJOV COMENTADO

Bueno, bueno, bueno, me ha entusiasmado este libro: de un prólogo y edición formidables, formidables también todos y cada uno de los comentaristas, y lo mejor, los cuentos sin desperdicio de Chéjov, el cuentista prolongado, ¿ que por qué digo prolongado? veréis, dos de sus dieciséis cuentos, los dos que me dejaron literalmente conmocionada: DESDICHA, 1885 por lo que de juicio final posee y GRISHA, 1886 en el que la oscuridad que se cierne sobre el niño al finalizar el relato, da para iniciar uno con su rapto o una posible venta de los tres personajes maléficos de dicho cuento. La verdad es que este libro de relatos está más que justificado sus futuras esperemos ediciones.

El otro día me senté a leer el número de enero de QUIMERA, a mi lado, un adolescente fornido, moreno y con lentes, leía un cómic. Cuando andaba por el cuarto texto, de entre los que elegí leer ese día, el chico se giró hacia mí y me contó: este cómic que leo es una porquería, SUPERMAN es un héroe barato y ordinario, nada realista, a mí me gusta mucho más BATMAN porque es un héroe que para acercarse a los villanos él mismo se tiraniza. Hay cómics estupendos y también series americanas estupendas como los simpsons, y a ti, ¿ qué cómics te gustan? bueno, verás, yo ya tengo una cierta edad y a mi me gustaba mucho Milo Manara a pesar de su machismo, también 1984, también Corto Maltés era de mis preferidos. Ahora ya no sé cuáles me gustan, me tengo que poner.
Sí, jajaja, ciertamente.

SERGI BELLVER

El trabajo de Sergi Bellver en Chéjov Comentado me ha parecido descomunal. Reunir a tales pedazos de escritores para comentar a uno de los mejores cuentistas rusos, me parece cuando menos maravilloso. El prólogo de Sergi Bellver es impecable, tanto, que volveré a él cuando acabe todos los cuentos. De momento he leído tres: el de Luís Alberto de Cuenca, el de Ignacio Ferrando y el de Eloy Tizón. La verdad es que Eloy es fantástico no solo como escritor sino también como comentarista. La época en que leí algunos rusos ya me parecieron magistrales y parecidos entre sí ya que el marco y el tiempo eran prácticamente comunes. La edición es muy limpia y elegante, además de ecológica. Enhorabuena,Sergi Bellver, por tan buena edición y prólogo, pero sobretodo por tu tesón y amor hacia la escritura.

CHÉJOV COMENTADO, con edición y prólogo de Sergi Bellver

Acabo de sacar de Kultur Etxe este magnífico libro de un montón de autores conocidos, a ver cómo va mi pereza, lo que sí es seguro es que compre Poetry is not dead.