AZUL RUSO, Patricia Esteban Erlés Zaragoza 1972, esta cuidadísima colección de cuentos constituye una maravillosa manera de pasar la tarde. Con una escritura de singular belleza al estilo de los clásicos, Patricia, Va hilvanando 13 historias unidas entre sí por la fatalidad de un destino inevitable. Nada hay que reprochar en este fabuloso libros de cuentos, de la edición cabe decir que Páginas de Espuma siempre me sorprende con la calidad y elevada estética de sus encuadernaciones. Los colores, la fotografía, toso es hermoso.
Este fin de semana vi por la televisión a Juan Casammayor y a Siruela de Atalanta. Me pareció un muy buen síntoma que editoriales pequeñas tengan cobijo televisivo, ya digo, un buen síntoma.
LA PIEL QUE HABITO
Preámbulo.
Cuando empezó la serie Nip Tuck, me enganché a ella como una bola de navidad a su árbol. Todo en esa serie derrochaba lujo, elegancia, vanidad, perversión, sexo, depravación, bondad y maldad a partes iguales. Los dos cirujanos plásticos me hacían soñar cada noche con su mundo perfecto, sus criaturas vulnerables, su elevada estética y sus caros caprichos. Después empezaron las temporadas, y, como todo lo que dura demasiado, se fastidió. Pero en su origen e inicio, esa serie debía de ser una de las buenas, de las mejores series que yo haya visto nunca.
PEDRO ALMODÓVAR
Entré al cine gratis, es decir, canjeé los puntos de Travel, o sea, no es que entrara gratis, digamos que ya lo había pagado. A los veinte minutos de película pensé que me había equivocado en la elección. A los cincuenta minutos me estaba tronchando con el ortopédico disfraz de tigre y la vulgaridad de su personaje. Después seguí riéndome con los dilatadores para la vagina, era cómico y al mismo tiempo chapucero. La aparición del hermano de Almodóvar en una breve secuencia, con la cara de garrulo que tiene, me pareció un lujo excesivo que no es en nada acertado. Al finalizar con esas letras en rojo y blanco tan vulgares como ciertas secuencias de la película, me ayudó a visualizar en plano mayúsculo, la dimensión de la chapuza. Una vulgar copia, pero, cuando se está más pendiente de querer pisar la alfombra roja que de la propia creación, es cuando uno se estrangula él solito. Sin más.
Estoy más que encantada con esta nueva novela de Belén Gopegui. He percibido en ella un cambio de registro literario. Es como si Belén hubiera renunciado a la creatividad para plasmar una hiper realidad contemporánea que refleja el mundo de hoy. A mí me gusta que me cuenten lo que está pasando pero sin guirnaldas, me gusta que me digan que vivo en el siglo XXI y no en el IXX. Por que si de algo pecamos en este país es de llevar atrasados veinte años con respecto a la realidad circundante. A quién le importa que una momia de 200 años que con impudicia hace alarde de todas las propiedades que tiene que quizá fuera el saqueo que sus tatarabuelos dejaran como herencia a un pueblo ignorante que cae rendido a sus pies, a mí esas noticias me dan asco. Yo ya no puedo ver más que dos Españas compitiendo: Madrid y alrededores en bando nacional y Barcelona Republicana y aledaños en bando desobediente. Las dos Españas de hoy: o eres Madrid- Bruselles o eres Barcelona EEUU o no eres nada, yo soy esto último: nada, no existo. Recomiendo fervientemente la novela de Gopegui, de la edición del gigante Mondadori no destaca nada sobresaliente.
Es admirable ver cómo, Patricio Pron, pasa de un registro a otro con asombrosa habilidad. Así en El Espíritu de mis Padres sigue subiendo en la Lluvia, que contiene mucho de narrativa histórica desde un punto de vista personal, injerta con pasmosa agilidad una aventura detectivesca relacionada con su memoria parental. Esto, en sí mismo, parece un hecho relativamente fácil, pero lejos de eso, poder insertar una historia detectivesca que en principio parece ajena al tema central de la novela, e hilvanar exitosamente, es todo menos fácil. Una buena novela que se lee con relativa fluidez, y digo relativa, porque lo único que censuraría en la novela de Pron, son las frases excesivamente largas que despistan un poco. Esta tendencia en Pron, parece muy arraigada por el cómputo final de frases excesivamente largas, que espero, sepa corregir en un futuro próximo, al menos yo cómo lectora, se lo exigiría.
Podría deshacerme en elogios ante la escritura de Chantal Maillard. Ante esta imponente memoria colectiva. Un viaje interior autobiográfico lleno de instantes, ejercicio siempre arduo. Pero, por respeto a la autora, prefiero mantenerme en silencio.
Estas grandes escritoras, y digo grandes porque ambas tienen en común algunas virtudes: su impecable trayectoria académica y los dos grandes temas del XX: el vacío existencial y la muerte de la naturaleza por el hombre. Mi corazón no chilla desconsolado. Ni se ha inmutado. No ha entrado por él una sóla dósis de emoción, si es que las emociones son corazón y no cabeza, y justamente por ello. Son tan teóricas, tan dogmáticas, que son incapaces de la menor frescura. Eso dota, o mejor eso carece de gusto por lo que lees. Rizar el rizo. Encontrarte que quieres seguir leyendo y no poder con ello, pero insistes porque se lo debes, o eso crees y sigues. Esto acaba por matarte y cierras a Marian Womack en la página 121 de 125. Absurdo - cabría pensar. No tanto. Lo que tiene leer de vez en cuando es que te vuelves exigente, no en el sentido del nivel intelectual, que también, sino en un sentido más global y conceptual. En ese sentido creo haber leído poetas y escritoras de un nivel, talento, estética y frescura más que elevadas. Quizá la juventud tiene mucho que ver, o no, o la mirada contemporánea o ambas cosas. De Rosa Romojaro decir que leí el poemario completo pero sólo al final empecé ha interesarme realmente por el contenido. Las ediciones de ambas muy normalitas: nada sobresaliente. De Marian Womack, había leído la adaptación de un cuento ruso de Chèjov o alguno de éstos y me pareció también muy normalita, ya digo, cada cual tiene su sentido de la estética, de la lectura, del talento. Creo, y siempre lo he creído, que cuantos más dogmas y normas establece en su estilo de escritura, tanta más frescura pierde hasta permitir que el aburrimiento cimente la novela o el poema o lo que sea.
