EL ESPÍRITU DE MIS PADRES SIGUE SUBIENDO EN LA LLUVIA

Es admirable ver cómo, Patricio Pron, pasa de un registro a otro con asombrosa habilidad. Así en El Espíritu de mis Padres sigue subiendo en la Lluvia, que contiene mucho de narrativa histórica desde un punto de vista personal, injerta con pasmosa agilidad una aventura detectivesca relacionada con su memoria parental. Esto, en sí mismo, parece un hecho relativamente fácil, pero lejos de eso, poder insertar una historia detectivesca que en principio parece ajena al tema central de la novela, e hilvanar exitosamente, es todo menos fácil. Una buena novela que se lee con relativa fluidez, y digo relativa, porque lo único que censuraría en la novela de Pron, son las frases excesivamente largas que despistan un poco. Esta tendencia en Pron, parece muy arraigada por el cómputo final de frases excesivamente largas, que espero, sepa corregir en un futuro próximo, al menos yo cómo lectora, se lo exigiría.

BÉLGICA

Podría deshacerme en elogios ante la escritura de Chantal Maillard. Ante esta imponente memoria colectiva. Un viaje interior autobiográfico lleno de instantes, ejercicio siempre arduo. Pero, por respeto a la autora, prefiero mantenerme en silencio.

CUANDO LOS PÁJAROS+MEMORIA DE LA NIEVE

Estas grandes escritoras, y digo grandes porque ambas tienen en común algunas virtudes: su impecable trayectoria académica y los dos grandes temas del XX: el vacío existencial y la muerte de la naturaleza por el hombre. Mi corazón no chilla desconsolado. Ni se ha inmutado. No ha entrado por él una sóla dósis de emoción, si es que las emociones son corazón y no cabeza, y justamente por ello. Son tan teóricas, tan dogmáticas, que son incapaces de la menor frescura. Eso dota, o mejor eso carece de gusto por lo que lees. Rizar el rizo. Encontrarte que quieres seguir leyendo y no poder con ello, pero insistes porque se lo debes, o eso crees y sigues. Esto acaba por matarte y cierras a Marian Womack en la página 121 de 125. Absurdo - cabría pensar. No tanto. Lo que tiene leer de vez en cuando es que te vuelves exigente, no en el sentido del nivel intelectual, que también, sino en un sentido más global y conceptual. En ese sentido creo haber leído poetas y escritoras de un nivel, talento, estética y frescura más que elevadas. Quizá la juventud tiene mucho que ver, o no, o la mirada contemporánea o ambas cosas. De Rosa Romojaro decir que leí el poemario completo pero sólo al final empecé ha interesarme realmente por el contenido. Las ediciones de ambas muy normalitas: nada sobresaliente. De Marian Womack, había leído la adaptación de un cuento ruso de Chèjov o alguno de éstos y me pareció también muy normalita, ya digo, cada cual tiene su sentido de la estética, de la lectura, del talento. Creo, y siempre lo he creído, que cuantos más dogmas y normas establece en su estilo de escritura, tanta más frescura pierde hasta permitir que el aburrimiento cimente la novela o el poema o lo que sea.

QUIMERA 334

De este número de Quimera cabe destacar el erotismo que desprende la portada, una portada elegante e inquietante, que fascina. Su título en rojo puro, desvela las literaturas rusas del interior. Las páginas en negro la dotan de mucho atractivo, en definitiva, una edición excepcional.
Pero a toda belleza persigue una sombra. Tengo que mencionar, no sin cierta tristeza, que el 75% de artículos y colaboraciones, son masculinos. ¿ Dónde las escritoras, editoras, ilustradoras, fotógrafas, directoras y redactoras ? No lo sé. No por ello dejaré de leer una de las mejores revistas del país, o a mis autores favoritos por el hecho de ser hombres, simplemente dejo la pregunta en el aire, con esto y echando un vistazo a la página final de colaboraciones: 24 hombres frente a 7 mujeres, ya debería dar alguna pista. Creo firmemente que tenemos un compromiso con nosotras mismas.

LOS INGRÁVIDOS

Esta obra menor de Valeria Luiselli, me ha dejado realmente fascinada. Su escritura fluida y perspicua, su fuente inagotable de protagonistas, el tratamiento de elegante ironía que perfila en sus personajes infantiles, la cercanía de la temática estrictamente contemporánea, mi debilidad hacia los personajes autobiográficos y la belleza, finalmente, que supone no renunciar a la feminidad por la feroz competencia masculina, me obliga a recomendar de manera especial Los Ingrávidos. Me ha resultado neoromántico la aparición del poeta Ezra Pound y su papel en la novela. Valeria, disecciona los temas cotidianos y los maneja y mezcla con asombrosa maestría, pasando de unos a otros diestramente. Me ha recordado difusamente a Pola Oloixarac pero sin el delirio de ésta.

DATOS TÉCNICOS
Valeria Luiselli ( México, 1983 ) ha colaborado en prestigiosas revistas y periódicos. Ha vivido en muy distintos y dispersos países lo que imagino otorga una experiencia y mirada multicultural. Publicó una obra anterior, Papeles Falsos ed. Sexto Piso, en el 2010, que pienso leer. De su trayectoria académica no dice nada pero tampoco es necesario en este caso pues el talento y conocimiento afloran desde el primer párrafo.

DE LA EDICIÓN
La fotografía de la portada tiene algo de fantasmagórica, como parte de un interior mucho más complejo. El blanco y negro de fotografía de los 50 la dota de especial significado. El interior de la novela carece de capítulos lo que es muy de agradecer ya que ello no te obliga a retroceder y comprobar. Es una edición muy cuidada, las contraportadas rojas de papel de buena calidad parecen parte indispensable para elevar aún más su majestuoso contenido. La foto de la autora también en blanco y negro de Alfredo Pelcastre, constituye un elegante aderezo que aporta la guinda final de un delicioso pastel de chocolate Belga. De seguro voy a repetir con Valeria.

MOLLYNSKA

Fruto de una calentura nocturna. Flor negra del hastío y las horas muertas. Proyecto de futuro. Serás libre y áspera. Los dejarás a todos y todos serán poco para ti. Serán sólo flor de un día. Te quiero, Mollynska, guapa.

CRIATURAS ABISALES

Esta recopilación de cuentos contiene un lote de personajes que tejen una vida extraordinaria a través del infortunio y la desesperación; de lo grotesco y lo inverso; de la soledad y la marginación; de la fatalidad y el desamor; hasta contorsionarse sobre el alambre de la culminación de la vida, o, si se quiere, del amor.
La narrativa perfeccionista, fabulosa e imaginativa de Marina Perezagua, su seductora voz femenina, su canto irresistible de sirena de abismo, nos sitúa en el umbral de la seducción, en la antesala que nos transformará, en apenas una hora, en seres palpitantes. No puedo pugnar por ningún relato en particular puesto que cada uno por sí mismo, capta la atención en la lectura de manera deleitosa.
La ilustración de la portada: una elegante, bella y joven amazona, de colores que van desde el gris al violeta pálidos, encaja como una pieza más del rompecabezas hasta alcanzar un estado estanco sin fisuras, un estado deseoso y deseado. La fuente del texto es de una claridad y precisión asombrosa sin perder de vista la estética general del conjunto. Un libro hermoso, punzante y vigoroso que recomiendo especialmente a mis lectoras.

DATOS TÉCNICOS Marina Perezagua nació en 1978. Se licenció por la universidad de Sevilla en Historia del Arte. Voló a EEUU con beca en Literatura Hispánica donde impartió clases durante cinco años. Vive en Francia y trabaja en el Instituto Cervantes de Lyon.

ARTARAZ
Todas estas horas de ausencia que liberto para que se llenen de nada.
Eres breve e inconexo.
Neuronas que no son capaces de alcanzar una sinapsis ni siquiera con orfidal o cualquier otro genérico, o tal vez, por ello.
Trizas de secuencias en diferentes días de diferentes actos que siempre tienen que ver con la literatura.
Tus ojos tristes y hondos, abismales.
Tus manos blancas nada estropeadas.
Tú diáfana letra que prostituyes al mayor interés bursátil.
Tu corazón negro y embrutecido huele mal. A gato muerto.
A criadillas de toro español. No eres honrado. Ni eres noble con las mujeres.
Y a mí los canallas no me gustan nada. Me producen vómito y desolación.
Me dejan llena de soledad. Tan llena de asco. Me desnaturalizan las entrañas.
Y amo tanto la poesía que ni la distingo.